Геннадий УДАРЦЕВ
***
Что с вами, клены? Заболели?
Смотрю - бесплотны и легки -
Не то с них листья полетели,
Не то больничные листки.
Преобладает цвет печали
В лесу, в душе, в твоих глазах...
Как мир вокруг необычаен -
В дождях, а будто бы в слезах.
Увы, безжалостен диагноз,
Что ставит время. Даль во мгле,
И есть реальная опасность
Накрыться саваном земле...
***
А за окном - зануда ветер
Срывает листья с тополей,
Надрывный поклик на рассвете
Летящих к югу журавлей.
На берегу чужом турецком
Для них отыщется приют.
Но все равно всем птичьим сердцем
Они, как прежде, будут тут,
Где их родимые гнездовья
И зелень скромная полей...
Весной вновь родина с любовью
Готова встретить журавлей.


Владимир ГУНДАРЕВ
***
Сорок лет я любил беззаветно.
Сорок лет я любил безответно.
Ты ж, заманивая, дразня,
Сорок лет не любила меня.
В стороне той немыслимо дальней
В утоленье страстей и желаний
Знала ты, что в ином краю
Я - как прежде - тебя люблю.
Обитая в другой вселенной,
Не пускала меня из плена,
И твоя вседержавная власть
Горьким эхом отозвалась.
Вырываясь из этого гнета,
Я влюблялся в других, но кто-то
Мне нашептывал: нет и нет, -
Это лишь отраженный свет.
Я ж - не веря и разуверясь,
То в смиренье впадал, то в ересь,
Ну а ты утекла - река,
Далека от меня, далека...
Прежней я не испытывал жажды,
Ведь за сорок-то лет лишь однажды
Мимолетно - как взмах крыла -
Нас с тобою судьба свела.
Ты, конечно же, помнишь об этом:
Первый раз это было летом,
Через двадцать три года... Но
Мы расстались как в грустном кино.
И - о чудо! - декабрьский вечер
Подарил нам нежданную встречу -
Через долгих семнадцать лет.
Ты - такая ж... Я - стар и сед...
Что творилось в тот вечер с нами,
Знаем сами, лишь только сами.
Видно, сжалившись надо мной,
Ты шептала: "Люблю... Ты мой..."
Под метельным сибирским небом
Снова быль превратилась в небыль.
Что за далями лет судьбой
Уготовано нам с тобой?
Сорок лет я любил беззаветно.
Сорок лет я любил безответно.
Наконец, через сорок лет
Ты призналась: "Люблю...". Иль нет?


Роман КУЖКО
***
Зеленый мальчик, легкий, словно стебель,
На голове трава, как прядь волос...
На деревянном промелькнув велосипеде,
В моих глазах, как дерево, пророс.

Вот мальчик красный, как костер неугомонный,
В плаще коротком, алом, как огонь...
Он улыбается, смешно наморщив губы,
И обжигает ласкою ладонь.

Вот мальчик белый, чистый и прозрачный,
Как горный лед... Блестящий, как хрусталь.
Сверкнет издалека, махнет рукою,
И мне опять себя немного жаль.

Сиреневый, вечерний и бесшумный...
С глазами темными, как осень, в пол-лица...
Его встречаю на вокзалах шумных,
И давит сердце тяжестью свинца.

Все эти встречи грустною волною
Несут тепло, зовут меня назад -
Туда, где сломана серебряная шпага...
Где мальчик скажет: "Я твой младший брат".